Feuilletez
le livre d’Awa.

Ce matin-là, la mer était calme.

Mamie avait mis son plus beau foulard indigo, celui qu’elle gardait pour les grands jours. Le passeur leur fit signe de monter. Awa s’assit tout près de Mamie, son sac serré contre elle, les yeux fixés sur l’horizon doré.

Les maisons de Gorée avaient la couleur du soleil.

Mamie lui apprit le nom de chaque rue. Sur la place, une vieille dame reconnut Mamie et la serra dans ses bras. Awa sourit : ici, tout le monde semblait connaître son histoire.

Le baobab se dressait près du port, immense et patient.

Mamie posa la main d’Awa sur son écorce : « Il était déjà là quand j’avais ton âge. » Sous ses doigts, Awa sentit des siècles de vent, de pluie et de rires d’enfants.

Le ciel s’alluma d’étoiles au-dessus de la mer.

Le soir tombait sur l’île. Mamie montra la maison aux volets ocre, celle où elle avait grandi. « Un jour, dit-elle, tu raconteras cette histoire à ton tour. » Awa promit de ne rien oublier.